La politica italiana perde uno dei grandi protagonisti degli ultimi decenni: Umberto Bossi è morto ieri a Varese. Fondatore nel 1984 della Lega Lombarda, con l’approdo tre anni dopo al Senato della Repubblica divenne per tutti il «Senatùr».
Marco Ferreri, il più enigmatico regista italiano, soffriva d’insonnia. Trascorreva varie notti a vedere i film con Jerry Calà. In un’intervista tv antecedente al 1993 osservò: «Calà mi piace». Infatti, colui che consacrò Ugo Tognazzi, Ornella Muti, Gérard Depardieu, volle proprio il Gatto emerso nel 1977 a Non stop, come protagonista di Diario di un vizio. Tuttavia, l’apice della «libidine» per l’attore siciliano, classe 1951, trasferitosi prima a Milano e poi, dopo la prima media, definitivamente a Verona, si verificò al Festival del cinema di Berlino.
Premio come miglior attore dal gotha della critica. Ma colpì un altro gigante della regia, Werner Herzog. Così lui - figlio di un dipendente delle Fs («capufficio delle informazioni a Verona, grande interprete di tedesco, inglese e russo» ricorda) - «fighetto» e yuppie nelle commedie di Carlo Vanzina e Marco Risi, esperì la sua massima realizzazione. Firmò poi, alla regia, alcuni film, lo pretese anche Pupi Avati e oggi annuncia una nuova opera, una sorpresa.
Ricordi il momento in cui Ferreri ti contattò e la tua reazione?
«Ero in macchina, in autostrada. A un certo punto mi suona il telefono. C’era un distributore. Entro. Rispondo. Dall’altro capo sento questa voce inconfondibile, di Marco Ferreri, che parlava un romano con accento milanese. “Sono Marco Ferreri. Calà, come sei? drammatico?” (ne imita alla perfezione la voce, ndr). E io dissi: “Maestro, sono bravissimo”. “Bene, e allora fai un film con me”. Tun. Ha messo giù il telefono. Penso: “Ma che cazzo è sta’ cosa qua?”. Siccome ero molto amico della sua costumista, l’ho chiamata. “Ma tu sai qualcosa?”. “Jerry, non ti volevo levare la sorpresa ma questa cosa è vera”».
Vi conoscevate già?
«Abbiamo intrapreso un’amicizia molto prima di girare il film. Mi invitava a casa sua a Roma, cucinava il pesce. Diceva “sai, la notte non dormo e allora me guardo tutti i tuoi film. Ho capito che tu sei comico, saresti pure bravo nel drammatico”. “È un onore per la mia carriera”. Onorato perché mi ha coinvolto anche nel casting. Sabrina (Ferilli, ndr) l’ho scelta io, capito? Tra una rosa di candidate dissi che ne avevo sentito parlare molto bene. “Però al provino voglio anche te”. Poi Sabrina arrivò e, come immaginavo, impazzì per lei».
La coppia tra il tuo personaggio, Benito, e lei, Luigia. Si tradiscono. Lui vende detersivi, sogna di insegnare filosofia, vive avventure erotiche con ragazze annotando in un diario la sua vita.
«Lui era avanti, anticipava la lotta fra poveri, capito? Tra gli extracomunitari e gli italiani poveri».
Cosa voleva dire Ferreri?
«Non voleva dare nessun messaggio. Una volta, mentre giravamo, mi disse “vedi Jerry, adesso se improvvisamente faccio passare un nano su questa scena ci scrivono sei libri e invece io non volevo dire niente”. Fra l’altro il diario era vero, era stato trovato in una pensione di infima categoria in Francia».
Ornella Muti mi ha raccontato che la fece quasi uscir di testa.
«A me andò abbastanza tutto liscio. L’unica cosa è che mi prendeva in giro perché, siccome questo film era a basso costo, quella mattina sul set - giravamo davanti a una stazione secondaria di Roma - mi disse “Calà, te sei abituato ad avere un ottone, invece io te faccio cambia’ nei cessi della stazione”. Per me non era un problema, a me non sembrava vero di essere il protagonista del film di un regista con cui avevano lavorato la Muti, Noiret, Depardieu… Una volta mi sono accorto che quando dava l’azione chiudeva gli occhi. Gli chiesi “Marco, ma tu chiudi gli occhi anche quando faccio la scena?”. E lui “Calà, io la scena la sento, nun me frega niente di vederti“».
Nella relazione tra un uomo e una donna quanto conta il sesso?
«Eh la Madonna, cosa ti posso dire? Sarebbe triste se una relazione fosse basata solo sul sesso, un collante importante in una coppia, ma credo che in una relazione ci debba essere anche qualcos’altro».
Hai avuto molte storie. Le hai capite le donne?
«Il pianeta donna (pausa, sorride, quasi sornione, ndr)… Il pianeta donna è molto complesso. Mah, guarda, devo dire che credo di conoscerle abbastanza, non per le relazioni che ho avuto nella mia vita ma anche perché ho avuto la fortuna di avere molte donne come amiche e quindi confidenze che magari a un partner non si fanno…».
E quanto all’eternità di un amore?
«Bisogna vedere cosa s’intende per amore. L’amore, in senso globale, il bene che si vuole a una persona, se è vero, può durare per sempre. Riferendomi alla domanda che mi hai fatto prima, il sesso è molto raro che duri per sempre. L’amore, l’affezione possono senz’altro durare per sempre».
Tornando a Berlino, 1993. La Stampa scrisse: «Jerry Calà di rara bravura». I grandi giornali si scusarono per averti trattato male. Una rivalsa?
«Certo, mi emozionai tanto perché per darmi il premio mi fecero una sorpresa invitandomi in un ristorante, L’orso, a Berlino, vicino a dove stava il Muro. Io non sapevo niente e arrivai in questa sala dove vedo il gotha della critica italiana che si alza in piedi, applaudendomi. Mi dissero “guarda ti vogliamo dare questo premio e anche chiedere un po’ scusa per averti un po’ bistrattato”. Ma quando poi ho ripreso a fare le commedie hanno ripreso a bistrattarmi (ride, ndr)».
In alcune fonti, tipo Wikipedia, si legge che colpisti Wim Wenders…
«Sbagliano. Non era Wenders ma Herzog».
Ah, il grande Werner Herzog, il regista di L’enigma di Kaspar Hauser, Fitzcarraldo…
«Era venuto a vedere il film. Seduto vicino a me. Alla fine - io parlo un po’ tedesco, mio padre era interprete - mi fece una domanda strana, “hai figli?”, io dico “no, non sono sposato, non ho figli” e lui “quando ne avrai uno fagli vedere questo film, ne devi essere fiero”. Gli dissi “danke”. Poi arrivò l’ufficio stampa: “Ma sai chi era quello seduto vicino a te? Herzog”. “Oh cazzo”».
Più avanti un figlio l’hai avuto…
«Sì, mi sono sposato nel 2002 e mio figlio è nato nel 2003».
E hai messo in pratica il consiglio di Herzog?
«Certo, mio figlio è un cinefilo e si è appena laureato alla Civica scuola di cinema Luchino Visconti di Milano. Ha già fatto due docufilm, uno, sul calcio e i giovani, è oggi su Prime Video, insomma sta già muovendo i primi passi come regista. Sono molto fiero di lui…».
Ma perché un attore comico è apprezzato di più quando fa il drammatico?
«Perché questa è una provincialità tipicamente italiana. Ad esempio in America quando ti presenti a qualcuno e ti chiede “what you doing in the life?’ rispondi “I’m an actor”; ma se dici “I’m a comedian”, aaah, s’inchinano, qui se dici comico è un po’ dispregiativo».
Ogni tanto il cinefilo giustamente si gode anche una commedia leggera…
«Ho avuto la fortuna di fare commedie ancora oggi osannate e diventate cult, Sapore di mare, Vacanze di Natale, Yuppies… Ancora sono programmati, anche in prima serata. Questa cosa è bellissima perché mi ha fatto conoscere anche ai giovani che magari quando quei film sono usciti non erano ancora nati. Infatti ai miei spettacoli in teatro o nelle piazze d’estate ho un pubblico oso dire trans-generazionale, “siamo cresciuti con i tuoi film”, o giovani che mi dicono “non avevate paura a sparare le battute mentre oggi, col politicamente corretto, non è più così?”».
Ma quel celebre «prrrooova» a Non stop o «che libidine» come sono nati?
«Dall’osservazione. C’era uno spot dove un attore scandinavo diceva “avete mai prrrooovato la freschezza della primavera in Scandinavia?”. Mi faceva ridere e allora io ci mettevo “Prrrooova!”. “Che libidine” veniva detto da molti nelle notti milanesi e l’ho fatto mio…».
Ti senti con gli altri Gatti, Oppini, Smaila, Salerno?
«Certo, certo! Facciamo anche belle cene, bei pranzi, dove ci divertiamo ancora a prenderci in giro l’uno con l’altro e chi è tavola con noi assiste a degli spettacolini improvvisati perché non abbiamo perso la verve, noi quattro iniziamo subito a sparare battute a raffica».
E con Mara Venier?
«Come no! È una delle mie più grandi amiche. Siamo stati bravissimi, veramente c’è un affetto enorme, come c’è un grande affetto con Elisabetta, che ho un po’ cresciuto e ora, essendo rimasta senza papà, sono io il suo papà».
Sulla spiritualità che posizione hai?
«Io sono credente, non praticante. Spesso mi ritrovo a pensarci e anche a rivolgermi a Dio, soprattutto quando mi scappa qualche brutta parola, subito dopo dico “scusami Signore”. Comunque ho un dialogo con qualcuno che non ho ancora capito bene, forse nessuno capirà mai, qualcuno che ci guarda da lontano e anche da molto vicino. Comunque qualcosa ci deve essere e se quando vado di là non c’è niente m’incazzo».
Novità professionali?
«Sì, non ne posso ancora parlare ma sarà un grande ritorno al cinema, non da solo. Preparatevi! Sarà una sorpresa. Torneremo con un gruppo di amici fortissimi».
La scena iconica alla Capannina in Sapore di mare (1983) di Carlo Vanzina. Tu non ricordi Marina (Suma). Lei sì…
«Una figura barbina proprio, “un biglietto per tutte le lettere che non ti ho mai scritto”. Carlo Vanzina è stato bravissimo a cogliere gli sguardi miei e di Marina. Carlo mi disse “concentrati perché con questa scena puoi entrare nella storia del cinema, la giro alla Sergio Leone, carrello in avanti e io indietro sui tuoi occhi”. Dissi “cazzo, Carlo”».
C’è un po’ di Jerry in questa scena?
«Sì, senz’altro. La malinconia. Da buon Cancro sono molto mutevole di umore, passo dall’euforia alla quasi depressione in pochi minuti…».
La cantante e attrice si è spenta nella sua abitazione milanese a 91 anni. Dal teatro con Strehler alla canzone romantica con Gino Paoli, la sua voce dal timbro inconfondibile ha attraversato la storia della canzone italiana collaborando con tutti i grandi, da Modugno a Dalla a Eros Ramazzotti. Da Lucio Battisti fino a Carmen Consoli.
Se n'è andata nella sua Milano, quartiere Brera, a pochi passi dal teatro che porta il nome del suo grande maestro (e amore) Giorgio Strehler. Con lui arrivò nel dopoguerra il successo per Ornella Vanoni, figlia di industriale farmaceutico, diplomata all'Accademia di Arte Drammatica dove insegnava proprio il grande regista e autore triestino. Milano come protagonista del primo repertorio con le canzoni della «mala» (Ma mi, Senti come vosa la sirena e tante altre). Pupilla di Nanni Ricordi, dalla fine degli anni Cinquanta sarà interprete della canzone romantica anche grazie al legame sentimentale con Gino Paoli. Indimenticabili le interpretazioni di »Me in tutto il mondo», «Senza fine», «Il cielo in una stanza». Il sodalizio continuerà anche dopo la fine della relazione che si tradurrà in duetti di successo. Protagonista del Festival di Sanremo in otto edizioni dal 1965 al 2018, ha vinto per due volte il premio Tenco. Nel 1981, quando fu la prima donna a conquistare il prestigioso riconoscimento e nel 2022 quando le è stato conferito il Premio Speciale Tenco. Presenza costante della televisione italiana, è stata ospite fissa di diverse trasmissioni popolari, l'ultima in ordine cronologico «Che tempo che fa». Ha avuto un figlio, Cristiano, dal matrimonio con Lucio Ardenzi, scomparso nel 2002.
Raccontare delle opere e i giorni di Bob Noto è impresa ardua e divertente. Ardua perché la sua vita è stata un’antologia di prodezze in molti settori. Divertente perché il tutto è sempre accompagnato da un’ironia e un disincanto che fanno la differenza.
Viene al mondo in quel di Torino, erede di una famiglia di solida tradizione nel campo della ferramenta ma, sin da subito, le sue curiosità sono multiformi in altri settori. Un primo imprinting quando, sedicenne, gli regalano la sua prima macchina fotografica. Varie passioni ribollono in lui, a partire da quella musicale, tanto che alcune sue foto furono utilizzate per creare delle copertine discografiche, quando ancora il vinile era custode di varie armonie. E non si negò nemmeno al teatro, dove calcò le scene sin da ragazzo «con il suo incedere da protagonista, la gestualità in bilico tra lo ieratico e il dissacrante», come furono poi, molto spesso, i suoi percorsi di vita. «Faccio il ferramenta», continuò a presentarsi quando il mondo, vedendone la figura così sorprendente nel suo manifestarsi, gli chiedeva quale fosse la sua vera identità: fotografo, giornalista, gourmet dalle mille forchette.
Il gemellaggio tra cucina e fotografia si consolida via via nel tempo tanto che, a partire dagli anni Ottanta, diventa la sua mission principale, ferramenta a parte ovviamente. È un tempo in cui l’interesse per la cucina varca i confini degli addetti ai lavori, complice il miglioramento economico di una società che poteva permettersi di annusare anche profumi diversi da quelli domestici o della trattoria sottocasa. Dalle colonne dell’edicola quotidiana come dagli schermi televisivi, iniziano ad apparire i volti dei grandi maestri, dal «Divin» Gualtiero Marchesi, a Gianfranco Vissani come Angelo Paracucchi. Bob coglie, per primo, che la narrazione di un piatto merita ben altro che la rigida posa davanti all’obiettivo come si usa per le carte di identità. Anche i piatti hanno un’anima, espressione delle risorse di un territorio, del personale talento nell’elaborarli da parte di cuochi ispirati. Un piatto, prima ancora che stimolare la debita salivazione, può colpire l’occhio, incuriosendo poi tutti gli altri sensi. Il riso oro e zafferano di Marchesi non ha nulla da invidiare a un’opera di quel matto di Andy Warhol.
Ecco, allora, che porsi davanti a un piatto e cercare di descriverne le emozioni trova nel nostro Bob un’ispirazione che lo avvicina ad alcuni linguaggi dell’arte contemporanea, il suo obiettivo sempre più preso dalla missione di dare «valore scultoreo» ai piatti stessi. Per certi versi, il cambio di passo definitivo avviene agli inizi degli anni Novanta, con la scoperta (reciproca) di quel geniaccio di Ferran Adrià, nella catalana Roses, con il suo El Bulli. Inizialmente avvenne tutto un po’ per caso, almeno così poi l’ha raccontata il nostro ferramenta goloso. Nel 1993 vi era l’ennesima crisi economica «ed ero in banca a studiare i cambi delle valute», raccontò, per capire dove potesse convenire andare in vacanza. «Mi accorsi che il cambio più favorevole si poteva avere con la peseta spagnola».
Prendi l’auto e vai. Al tempo non c’erano gli autovelox a tenderti l’agguato dopo ogni curva e, in poche ore, Bob nostro giunge al confine con la Catalogna. Siamo sul fare del tramonto, è meglio organizzarsi per non dover mangiare una paella al salto mentre fai benzina. Sulla ben nota guida gommata aveva notato che, proprio là vicino, c’era un esordiente giovanotto che, in poco tempo, era stato premiato a dimensione bistellare. Nel menù degustazione risulta un inedito (e un po’ misterioso) «carpaccio di cervella con crema inglese e gelatina all’acqua di mare». Dai che proviamo. Le papille vengono trafitte dall’emozione. Un colpo di fulmine. Il giorno dopo, a pranzo, eccolo di nuovo al desco di uno stupito e compiaciuto Ferran. I due si guardano, capiscono che sono fatti della stessa pasta, quella che, attraverso la cucina, sa trasmettere la sintesi di molte emozioni: arte, gusto, curiosità, quel tocco di estetica che fa la differenza.
«Bob mi dimostrò da subito una straordinaria capacità di analisi che raramente avevo incontrato prima, anche con quei critici di settore considerati penne di estrema autorevolezza». Il piatto diventa una scacchiera di emozioni e ispirazioni su cui confrontarsi, «aveva un talento di degustazione innato, per certi versi un punto di partenza senza ritorno» e detto da un maestro dei fornelli che ha segnato un’epoca, influenzando come nessuno la cucina rivoluzionaria del tempo, le parole hanno un peso. Grazie anche alla foto di Bob nostro, ripetuti furono i pellegrinaggi culinari oltre che di palati impenitenti, anche di professionisti affermati, che non solo si fermarono a tavola, ma pure fecero degli stages ai fornelli per carpire alcuni dei segreti che ispiravano il talento del catalano Ferran. Due nomi per tutti: Massimo Bottura e Moreno Cedroni. Ma nessuno di questi eguagliò il nostro Bob, l’unico ad aver assaggiato i milleottocento piatti che uscirono dalla mente creativa di Adrià.
Ci fu chi, tra le ironiche penne della culinaria nazionale, definì Bob Noto il «palato cocchiero» di Ferran Adrià. E non a torto. Tra coloro che Bob illuminò sulla via del Bulli catalano c’era un allora giovanissimo di belle speranze, Carlo Cracco. «Bob era un intellettuale della cucina che sapeva leggere i piatti e aveva un grande senso dell’artistico che poi declinava nella sua arte, quella fotografica». Nel rapporto con Ferran Adrià c’è un altro episodio che caratterizza il nostro protagonista, anticipatore di quell’altra sua arte, ovvero di grafico geniale e creativo. In una nota trasmissione armata di Tapiri d’oro a premiare chi sgarrava (secondo loro) dai binari della consuetudine, parte una serie di puntate atte a sminuire la nascente cucina molecolare, di cui Adrià fu anticipatore, accusando direttamente il profeta dei fornelli, «di avvelenare i suoi incauti ammiratori». Bob non si perse d’animo e pubblicò una vignetta con la di lui tomba e il volto sorridente a farne cornice. «Bob Noto, un cliente di Ferran Adrià», e se lo diceva lui che, dopo spazzolate seriali dei suoi piatti, era ancora in perfetta salute … a buon intenditor. Non solo, ma oltre ad annusare la qualità dei piatti, il suo fiuto lo portava anche altrove. «È stato uno dei più grandi talent scout dell’epoca», lo ricorda Marco Bolasco, «ciò che rendeva diverso Bob dagli altri è che lui i talenti li trovava, li sapeva trovare e se li andava pure a cercare».
Qua entra in gioco un altro aspetto che ha reso la figura di Bob Noto unica nell’ambiente per una ventina d’anni, ovvero il suo modo di fotografare. Fino ad allora i piatti che poi finivano sulle riviste seguivano un protocollo un po’ asettico. Posto che poi, una volta stampati, non devono rispondere né di profumi né di temperature, erano messi in posa davanti all’obiettivo del fotografo di turno come una sorta di natura morta. Per Bob il copione è totalmente diverso. Una volta comodamente seduto al ristorante di turno e fatta la debita comanda dei piatti, era pronto ad estrarre dalla tasca della giacca la sua bella fotocamera. Il tempo di montare un piccolo treppiede portatile e, appena il servizio gli portava al tavolo la Marylin culinaria della sequenza in degustazione, oplà, si alzava dalla sedia, rapido montaggio del tutto, fotoclic e così sia. «Non devono passare più di due minuti» perché poi «il piatto si raffredda e perde di gusto e profumi». Più chiaro di così non poteva esserlo.
Una specie di Bob Capa delle trincee culinarie. Poi, a digestione compiuta, nella domestica camera oscura, avveniva la «resurrezione» del piatto, trasformato in degna «opera scultorea». Veniva liberato da tovaglie, ceramiche e posate di contorno, per diventare protagonista assoluto del tutto, forme eleganti o sbarazzine, colori bandiera cromatica dei gusti che potevano suggerire.
È morto Pippo, viva Pippo. Ora che non c’è più, il nostro Baudo è passato universalmente sugli altari con coro unanime, incoronato re dei presentatori. I vertici della Rai, che era casa sua, hanno espresso riconoscenza, lo hanno salutato come un patrimonio del Paese, il vuoto che lascia è e sarà non colmabile. Giustamente. Ma nella sua lunghissima carriera è stato invidiato, ostacolato in tutti i modi anche per il suo presenzialismo e, quando sembrava finito dopo la disastrosa parentesi - parole sue -a Mediaset (’96-97), in parecchi, per non dire quasi tutti, si sono dati da fare per seppellirlo in anticipo. Io ho avuto la fortuna professionale di incontrarlo in quel momento.
Da Mediaset era uscito, si diceva, con un giudizio tipo «fallimento assicurato» o qualcosa del genere. Siccome la tv per lui era la vita, Pippo le provò tutte ed era disposto ad accettare tutto. In Rai rientrò non dalla porta di servizio, ma da quella del garage. Gli affidarono un gioco pomeridiano bislacco, un format inglese tradotto in Giorno dopo giorno (il titolo originale doveva essere, credo, «Today is the day»). Si snodava attraverso tre tabelloni, i concorrenti dovevano indovinare in quel giorno un certo avvenimento, canzone ecc. Un polpettone molto per inglesi, che hanno la fissa delle date, ma praticamente indigeribile per i gusti dei telespettatori italiani. In onda sui Rai 3 di pomeriggio, alle 15/16 dopo la Melevisione, programma per bambini. Aggiungete che, se c’era una cosa televisiva che Pippo odiava dalle viscere, erano i quiz. Un inferno (ero uno degli autori). Uno dei responsabili della produzione, durante i preparativi, ridacchiando mi confidò: «Tanto è questione di qualche puntata, ascolti bassi e si chiude…».
Invece portammo a casa le 100 puntate e un dignitoso 6-7% di share. Pippo modificò la versione originale quel tanto che bastava per semplificarla, senza stravolgerla per non avere problemi coi committenti. Si inventò per esempio la telefonata con grandi personaggi passati a miglior vita, che scriveva a penna di proprio pugno (i concorrenti dovevano indovinare il nome). Per la prima puntata chiamò Marilyn Monroe vestita delle sue gocce di Channel: fu un successo. Ma soprattutto da quel gioco noioso Pippo inventò quell’autentico capolavoro di Novecento, in prima serata su Rai 3 e poi - fatto più unico che raro - promosso sull’Ammiraglia. Tre personaggi a puntata, da Alcide De Gasperi a Gabriella Ferri, e snocciolava in due ore di diretta una carrellata nella nostra Storia recente, come non c’è più stata.
Com’era Pippo Baudo? Un perfezionista assoluto. Esigentissimo con gli altri, ma anche con sé stesso. Ci faceva impazzire. Poteva far correggere e poi correggere lui direttamente il copione decine di volte, fino a non capirci nulla e andare in onda praticamente a braccio. Era uno stacanovista capace anche però di grande umiltà: arrivava in redazione alle 9 di mattina con la immancabile borsa da avvocato (unico retaggio della laurea in giurisprudenza) sempre più rigonfia. Ma anche molto generoso e curioso di chiunque fosse nessuno ma avesse qualcosa da dire. Nell’edizione 2002 di Novecento (ero un semplice collaboratore), dopo che il capo-autore storico aveva dato le dimissioni una volta di troppo (accettate), mi promosse autore di prima serata sul campo, direttamente durante la conferenza stampa di presentazione. Siccome tra gli autori non è diffuso il principio decoubertiano «l’importante è partecipare», di fronte alle bocche storte degli altri autori rinunciò ai suoi diritti Siae per garantire la mia percentuale…
Era rimasto democristiano nell’anima, non aveva mai rinnegato amicizie e frequentazioni. E questo non lo deve aver aiutato nei rutilanti anni Novanta e successivamente. Dopo il primo processo assolutorio a Totò Cuffaro ordinò una enorme cassata con scritto «Ca..ata siciliana». Sì, era un sopravvissuto. Dopo l’edizione del 2003 Novecento, fu fermato perché gli ascolti non erano ritenuti del tutto soddisfacenti: faceva circa 5 milioni di telespettatori a puntata. Con quel tipo di programma e in prima serata: roba da leccarsi ripetutamente le dita. Da lì è cominciata la lenta, lentissima uscita di scena, altri programmi come Cinquanta per il mezzo secolo della tv e per i 150 anni della Costituzione (leggendarie le litigate con Bruno Vespa) non hanno avuto la stessa presa.
Ciao Pippo. Fai buon viaggio. Saluta Bruno, Ivano (i suoi autori preferiti), Gianfranco e tanti tanti altri: ora potrai fare Novecento all’infinito (che ne pensi se nel primo blocco facciamo la storia di Pietro?).
